Blanche

Il faut imaginer une ruelle sombre de la périphérie d’une grande ville, une impasse plutôt. Sur la chaussée, au milieu de poubelles et de canettes de bière à moitié vides, est affalé un corps. C’est un homme. Il est mort. À ses côtés, une seringue sale traîne. Une seringue à piston, au capuchon orange, au plastique gradué. J’y suis. À l’intérieur…